- A Luis Buñuel y Salvador Dalí les bastó con un corto de 22 minutos para confirmar la sentencia a la que Walter Benjamin daría forma de manifiesto algunos años después: el cine hacía saltar por los aires el corpus de la cultura clásica – o directamente la cultura como se entendía hasta entonces – al obligar a proponer nuevos estándares estéticos, definiciones, herramientas de crítica y análisis…Ni el medio, ni la masa ni el mundo podían volver atrás, apenas si volver la mirada hacia un mundo que se alejaba, con la sentencia de la mujer de Lot en el cuerpo. El Ángel de la Historia no es uno alegre, ni es posible ignorarlo mucho tiempo.
- El protagonista de ese surrealismo mudo arrastra, en su carrera por poseer el objeto del deseo – la chica de la película – los densos símbolos de una cultura ya convertida en lastre: las tablas de la ley, los curas, el arte, y los burros muertos en descomposición como epítome de una civilización quebrada para siempre después de la Gran Guerra. Buñuel deconstruía/destruía la lógica del mandato cultural y del mismo cine apenas empezado, riéndose trágicamente de su esquematismo que se multiplicaba en el afuera de la sala, en la vida negada, el deseo carnal y sexual reprimidos.
- El personaje, desdoblado en sí mismo, ejecuta su propia aniquilación: el sujeto no soporta desprenderse de aquello que rebaja su potencia. La cajita que persiste es el lastre que voluntariamente insistimos en seguir cargando. Resguardan el cuerpo normativizado, fragmentos mutilados y melancólicos de lo perdido – el amor burgués, o simplemente el amor -.
- La destrucción de las cajas – subjetividades propias – es el manifiesto del corto: la vida está en otra parte, más cerca de nosotros, lejos de la madera putrefacta que supo encarcelar el deseo.
La Biblia de los Pobres 