Carta a Paul

¿Cómo fue ese momento Paul? Te imagino diciendo “Move over, John, la voz es mía, la guitarra es mía, quedate con el bajo. Esto es rocanrol sucio, esto es también lo que podemos hacer, lo que YO puedo hacer”. John habrá puteado (como siempre), pero se la aguantó, tocó el bajo como pudo. No importaba, era rocanrol sucio, y eso también él lo sabía hacer.

¿Cómo fue ese momento, JohnPaulRingoGeorge? Todos peleados, todo para la mierda, mucha guita, mucha falopa, mucho ego. ¿Cómo es que en medio de la bosta sacan una gema, una gema que sigue brillando? El Álbum Blanco es un faro que nunca se aleja, se mantiene, no se apaga. Es un rompecabezas, son fragmentos, retazos de lo mejor que el caos puede dar.

Yo decía que mi favorito era Paul. Después cambié a John. Es lógico: una familia de provincias, pequeñoburguesa, la Biblia y los Beatles. El modernizado gusto de los reprimidos. Yo decía que mi favorito era Paul, porque él también era un (talentoso) pequeñoburgués. Estábamos demasiado cerca, después cambié a John. Y John es el pibe más lumpen, más jodido, resentido, forro, el que te bolasea. Como todo pequeñoburgués, la culpa de clase te tira para eso que no sos, ni serás. ¿Cuántos de nosotros se negarían a la medalla del Imperio? ¿Y cuántos la tendrían todavía bien guardada, lustradita? Paul, me hiciste saltar en el Monumental cuando arrancaste con Gira Mágica y Misteriosa, pero todavía guardás la medalla Paul. Y todavía está vivo y seguís tocando rocanrol. De pequeño no te queda nada, de burgués todo. Y yo sigo buscando entre la bosta, mientras miro las gemas que son como las estrellas: algún día se van a apagar (algunas ya se apagaron), pero a mí me llega tarde la luz y por eso las sigo viendo, por eso sigo esperando la mano inesperada/acariciándome el rostro.

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